Una sombra. Cinco ángulos.

Tengo dudas sobre el odio,

porque las palabras sucias

— como el alma mía  —

me saben a hierro en la boca,

me queman el paladar,

y, si oso pronunciarlas,

se mueren al contacto con el

aire.

 

Y no quisiera yo

— bajo ninguna circunstancia  —

envenenar el tiempo que nos queda

con serpientes de metal,

con mentiras ni con clavos.

 

No merecería la pena

huir tan pronto de aquí;

si las sombras me muerden,

que me encuentren

— al menos —

amarga.

 

 

Si el cielo se cierne

oscuro sobre nosotros,

y se arrojan las nubes

a morir contra mis hombros,

que me hallen ya encorvada,

postrada en el mármol,

esperando, con calma,

sus dientes.

 


 

Machacando

mis matrices,

escuchando,

a lo lejos, el mar;

me desnudo

de labios para arriba

y siento

las torres de tu juego,

avanzando lentamente

hacia la arena amarilla

de mis párpados de sol.

 

Te oigo

remando sin rumbo,

con rumbo a mi alma.

Tus labios dorados,

tan sólo tus labios,

observan incrédulos

cómo intento bailar.

­­­­­

 


 

 

Vuelve

a mis manos

de piedra.

Vuelve ,

o no vuelvas más.

A contarme

tus batallas

de loco,

de pobre,

tus guerras

internas.

 

 

— vete ya —

pero, entonces,

no vuelvas.

 

Ni busques

entre mi odio

piedad;

las estatuas de mar

no olvidamos

la arena,

ni los peces,

la espuma,

ni el Sol.

 

 


 

 

Contemplo

el perfecto Azul

que entra por la ventana,

intento atraparlo

y, al rozarlo,

se apaga.

 


 

 

 

 

No seré

nunca más

para ti,

porque no queda

yo que dar

a nadie,

ni que quiera

esperar.

 

Así que…

me largo,

a la mayor brevedad,

me largo

por la ventana,

para que no me recuerdes

al atravesar el pasillo.

 

 


 

 

No vuelvas.

Que yo te imagino

y, tranquila, me muero.

.

 

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