vacío habitual

— Mi alma por ti sanada, ¡por ti Color y Luz mía! —

Se asomó a las orillas rosadas de su ojo izquierdo una lágrima como un mordisco y cerró el libro, porque no le gustaba hablar con un muerto.

Besó el borde frío y afilado de las páginas y se hundió despacio en el fondo de la silla.

Al cerrar los ojos y respirar, regresó al cielo violeta, a la alcantarilla tragando agua bajo sus zapatos negros, la cancha de baloncesto húmeda, fresca, verde y azulada como nunca; el aire con olor a árboles, a lluvia, a atardecer y a barro.

Al fondo, lejos, las luces de las farolas, las ventanas y los carteles neón de Abierto 24h, formando pequeños hexágonos de colores y los árboles golpeando el vapor de la lluvia.

Regresó a aquella temperatura… perfecta para tener los pelos de punta, pero poder lucir las piernas de piel blanca, tersa, en contraste con los calcetines verde chillón adentrándose en los mocasines; la chaqueta gris de punto mal colocada sobre los hombros y el resto de desorden habitual.

 

Y el desorden hormonal, la metralla en el estómago, las farolas encendiéndose, su luz anaranjada chocando despacio con el suelo. Un gato negro con el pecho blanco tras la valla, con un solo ojo, ya se sabe.

Y de pronto, pellizcando su hombro…

 

Levantó la cabeza de la silla con un gran esfuerzo, las toneladas de colores en su memoria le estorbaban, dolían, como espinas saturadas naranja chillón.

Como un ángel sumido en el éxtasis, me alzo sobre mi alma para observar los rayos de luz que se cuelan entre los dedos de tus manos cuando te pones de espaldas al sol.

¡Qué magia tan ridícula…!

 

Y siempre así… mirándole de espaldas al sol, sin ver su cara, sin saber quién es, queriendo dedicarle un verso, pero no podía ya escuchar a Baudelaire, porque no le gustaba hablar con un muerto.

 


 

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