Poeta

Tú eres un poeta que roza contra el mundo.

Te observo, pero sólo puedo ver las flores que hay detrás de ti. Los árboles y las luces, y las guerras, puedo ver las carreteras cuando te miro… Veo membrillos anaranjados, frescos y musgo y nieve y rocío.

Pero a ti… no puedo verte.

Irrumpes desde lejos en este régimen de oscuridad que arrastro, enredado entre hilos de complejidad absurda e inútil; eres un nudo y te revuelves con aspereza, es tan molesto escucharte aquí dentro como un bicho en el tórax.

Hilvanas palabras suaves, que se escuchan con firmeza con ferocidad y ruido, corren veloces hacia fuera, se ensombrecen, hierven y se dejan de escuchar; entonces cae otra tromba de mierda sobre el agua y los peces huyen despavoridos, se meten en mi boca, en mis oídos, entre las uñas buscando oxígeno en la sangre, buscando lluvia dentro de mi. Mientras hablas, indiferente, de la belleza de los ratones, del plástico, del olor del alquitrán, te miro impaciente las manos, la dirección de tus dedos, de tus dedos de poeta.

 

Pronto serás un cadáver en una estantería. Ahora grita, ahora que aún puedes.

 

 

 

 

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