Chicle

Sonó la puerta, abrí corriendo, creí que serías tú acompañado de tu cuerpo; pero no.

—Has escupido en mi silencio, sin permiso y sin motivos. Has escupido sólo para que se me acabe la ausencia. Ruin. Deberías respetar que disfrute la inexistencia. Imbécil sonriente, idiota feliz. Quítate, al menos, esa cruz del pecho si quieres pasar— le dije a todo el vacío que había tras la puerta.


Me siento gilipollas en esta extensión mental errónea producto de la baba espesa del núcleo de mis dudas. Y ahora, ¿qué? Se me va la fuerza por la boca, ya no estallo como antes, ya no hay gominolas esperando en la guantera; ni las quiero, me dan asco, plástico cubierto de azúcar, purpurina en el culo, amor bueno, bonito, barato, adulterado y a punto para hundirte la vida.

Crezco hacia dentro, no me gustan vuestras cosas bonitas. Cuando digo que me siento rosa, es que me siento como un chicle masticado, elástico pero duro, rosa flúor, no rosa cutre. Sólo me faltaba ser cutre aparte de gilipollas.

Nadie me va a escribir un poema que no hable de maldad. Nadie me va a escribir un poema. ¿Qué iban a decir de mi? ¿Que no me gustan las gominolas?


Ni el vacío quiso escuchar mis rollos, volví a cerrar la puerta y respondí a todas esas conversaciones insustanciales que me esperaban en WhatsApp.

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9 comentarios sobre “Chicle”

  1. “Aquella chica pidió un cuchillo y unos ositos de gominola. Solo le dieron los ositos. Ojalá a mi me hubiesen dado solo los ositos.” Una entrada como mínimo inquietante… y magnífica.

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  2. Sé lo que duele que te mastiquen por un tiempo para luego escupir en tu silencio; sólo para eso, incluso.Tampoco me molan las gominolas, en realidad, nada que no venga en un envoltorio emocional.
    Olí tu chicle y salivé.

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