Insecto de loto


Existe una excepción a la sencillez de los insectos: tú.

Has declarado “prostíbulo” mi ingente batalla de emociones absurdas; absurdas para ti, pequeño bicho de escándalo. Son absurdos mis valles de insolencia, mi verde actitud lasciva, mis ondas naranjas de miércoles, mis roces roídos de sirena.

Me avergüenza venerar tus mutilados claveles de manera inevitablemente eterna cuando ya te has ido. Siempre sientes lo mismo: un color intenso al empezar, un color aterciopelado y sucio, el éxtasis de un flamenco interno que se yergue sobre aguas ya saboreadas una y otra vez, rozar un aire nuevo, atemporal, con el plumaje rosa erecto. Riegas mis flores más profundas con halagos y enuncias tus miedos como si fuese yo quien los ha infundado y me exigieses, violentamente, una solución.

Eras una puta chispa fosforita en mitad de mi amanecer de niña, una flor como tilde en un insulto colérico, eras un paisaje lento. Se me ocurrieron cien atardeceres diferentes sobre tu culo ultravioleta. Eras nácar, peach jam nail polish, eras mi puta tontería. Tú tenías, pequeño insecto de loto, lo que cualquier oscuridad necesita…

Y aquí estoy borracha de color azul finito, de pegajoso teatro intempestivo, de comedia de cría repugnante. Aquí estoy dedicándote el tiempo que tú dedicas a alejarte, santificando tu nombre en muros de creencia moderna.

Mi insecto de palo de chupa-chups… mi corazón de sadismo intempestivo, mi niño de ojos violeta, mi elipse de tono espacial… Has sido, sin duda, el cuchillo de oro predilecto, has abierto mi tórax en dos para anidar y ahora, detestable larva de mierda, me tengo que comer la miel que has eyaculado si quiero vaciarme de tu inercia carnal.

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2 comentarios sobre “Insecto de loto”

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