Sobre el dolor y la materia


Caes como una gota dialéctica e íntima sobre mi cuando siento que mi cuerpo sólo es materia que cede.

Siento esta piedra ingrávida, vacía de todo tiempo y toda memoria y siento la arcada pura y efímera de un granate de otra tierra que emana desde un conflicto interno y crudo. Rozo el hábito ya gastado de una conclusión sin usar, de un pronóstico fiel sobre el porcentaje de piel que me duele, uso salivas transitorias sobre pobrezas profundas y, en la otredad, habito atractiva y violeta.

De vuelta al raciocinio anclado a una resistencia densa y demoledora, enumero y multiplico por cero toda ligereza que me haya contaminado, y lloro concediéndome la duda del margen de la obscenidad fingida, de la carne recorrida y la rendición amarga.

Vivo entera en el escaso espacio sucio que me dejas en tu mente antropomorfa, devastando una irrelevante negación al todo. Y me culpo de otras culpas abstractas y negras que suceden donde deberían brillar las horas; castigo el antisistema de mi vello púbico que se niega a una estrategia común, en lugar de venerar los arcos oscuros de unas cejas que se elevan ante un acto de extravagancia inconclusa.

Con todo, orbito en la inexistencia de una ideología idónea, carnal y etérea por igual, que constituya las leyes de un cuerpo finito que se sabe demolido y retorcido por las bestias de esta plaga humana que rodea sus pechos desnudos.

Me bastaría con pegarme con lascivia a una ventana y contemplar desde el frío, el calor de los otros.

 

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4 comentarios sobre “Sobre el dolor y la materia”

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