Quince años


Las hojas y el espacio, las manos y la roca, la orilla, la fiebre, el tiempo, la resaca de la miel y el manto de la Virgen. El niño, la niña, sus patas de moscas, sus labios de mazorca; su poesía de quince años sarcástica y prenatal, sus ojos de trébol, dispuestos, idiotas, cereales y viernes naranjas frotándose contra sobredosis de sed y ovarios frescos.

Las flores, los humanos, la tierra, la luz amarilla bajando, reptando por cabezas pequeñas y llenas de vacío existencial, lo normal. Lo poco, nada. Lo breve, lunes, horas secas, verde y tierra. Quince años, dos varicelas, miedos, sonidos y juergas y versos; eternos en espacio y en tiempo.

 

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2 comentarios sobre “Quince años”

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