forma y preludio

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Hondas fosas huecas de pintura y planta

habitan caracolas en la tierra seca,

grueso grano óseo, curva estalactita,

es recorrida por la hormiga de todo el universo.

 

Hay ruido en el insecto,

en la delicia colectiva,

hay una húmeda forma de desprendimiento,

un equilibrio en el cuerpo

y una mujer en la herida.

 

polvo y hoyos fríos

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Hay un globo ilustrado con árboles, cambiando las texturas primeras, los cultivos segundos, está la piedra allí en el suelo y yo soy su poro, están vacíos los juncos alrededor. Veo tu cara desvestida de gesto y siento que vuelvo a estar desnuda en la pradera, rozando las hormigas con mis rodillas en la tierra. Esta observación pequeña me recuerda al flequillo despeinado, a esa mueca tuya vacía, posible de todo, esperando recibir mi instinto, quieto, desde su espacio en construcción. Está el mar delante, hay polvo y hoyos fríos, hay materia pero no es la materia que normalmente me viste. Se miran nuestros pies y el mar, y se salpican unos a otros de agua y piel; bailo en un plano de cuerpos que no son cuerpos.

 

Viaje industrial

Titilan grafemas graves en esta inquieta entrada a la boca de mi estómago, en un pobre intento por trascribir las diminutas sensaciones que a impulsos bruscos me abaten. Tan diminutas son que a menudo dudo que sean reales, pero me muevo a lo largo del recuerdo que me dejan y me basta para opacar con acierto el crudo color que tiene el mundo real. Un rayo va y viene en esta hueca inmensidad, a veces aparece un paraíso, anoto rápido los rasgos que me asaltan, muevo con levedad los ojos y se esfuma; no está ya, ni estará nunca. Pero la úlcera se ha abierto y brota, vuelve a encresparse el cuerpo y eyacula.

Una trampa que multiplica vagamente los fonemas me acompaña en mis viajes industriales y así sale siempre todo con tan extraordinaria pulcritud, que da asco leer mis palabras, a no ser que te guste el sabor de los tornillos.

 

 

 

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